25.05.2008, 09:30
Писатель © Кукаева Лариса Николаевна
Все, о чем я мечтала - выжить. На экране монитора,
вмонтированного в мою визуальную систему с большой скоростью менялись
цифры. Особо пристрастия к программированию у меня не наблюдалось, но и
так было ясно, что задета большая часть организма.
Если бы можно было хотя бы перезагрузиться, но ведь
нет - теряется вся задетая вирусом память, а кто его знает, о чем я
думала весь период инкубации? Так недолго и болванкой стать для банка
доноров.
Кожа на черепе натянута, глаза темные, иногда
искрят. В голове что-то происходит, но мысли концентрируются с большим
трудом, если вообще концентрируются. Как же тяжело, еще немного и я
стану болванкой из-за банального замыкания.
Пятый наверное уже улетел. Быстро его изолировали.
Хотя, похоже, только я заразилась. Вчера, когда была небольшая передышка
и глаза вернули свой гранатовый оттенок, я проверила входящие флайтреки
- все как один отсканировались на базе, одна я в отсеке уже пятнадцатые
лунные сутки.
Вот выкарабкаюсь - сдам ДНК на свою улучшенную
версию. Где-то по сети знаний от Старого Света я читала, что это желание
может провоцироваться осколками клеток памяти, доставшимся от далеких
полностью биологических предков, которые могли получать новых людей
только соединяясь с противоположным полом, и те версии были настолько
неустойчивы, что почти каждый имел собственных инкубантов.
Что же делать? Дышать трудно, тело ломит, что даже
микросхемы трещат. Живем в века таких технологий, а от вируса этого до
сих пор ничего не придумали. Как же это называется, присылал же врач...
Ах, да, Любовь!
|
Обратная связь
Реклама на сайте
НАЗАД